Pasa todo

Pasa todo. A todas horas. 

Todos los días, año tras año.

De manera acumulada, operística.

En esta época 

como cargada de electrones.

Pasan las muertes, antes extrañas 

y la vida,

esa voz en off 

del gran amor

rellenando silencios.

Y pasan las guerras, las bodas, los partos.

Pasan las crisis, los cambios, 

redundancia griega,

los cambios de sexo, de piso, de gobierno.

Pasan, de pasada, las pausas,

mientras vemos nuestra historia, frenética

fotogramas a fotograma.

Convencidos

de que hubo un tiempo tranquilo.

donde solo pasaban las pequeñas cosas 

que importaban.

Los novios y las novias,

las resacas, las noches 

por Madrid en La Paloma y Malasaña.

las notas, los libros, los viajes, las miradas.

Y lo demás era un atrezzo transitorio.

Espejismos de tiempos sin guerras, sin crisis, sin cambios.

Ajenos, como éramos, a todo eso que pasaba 

mientras todo pasaba.